A arte havia tirado férias, sentia-se sedenta por cores. Uma abstinência ingrata. Os traços talvez não representassem mais a continuação de seus dedos, de seu mundo.
Estava com sede, sua desidratação já demonstrava os sinais de um delírio abusado, desnorteado. Precisava conseguir chegar até a cozinha e beber dos pincéis, das tintas.
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