butterfl – eyes

Encontros, desencontros e reencontros.
O silêncio respeitado, assimilado entre dois.
O olhar perdido, o olhar de menino, inocência já não mais revelada, ausente.
A certeza nunca esteve presente, inquietudes e o não entendimento das coisas que fazem parte da vida, que fazem parte de dois, dos dois.
Na infância o menino perguntaria empolgado: "Me diz o que você acha disso, o que você pensa sobre aquilo e daquilo outro? Me diz!"
A menina sem saber a resposta, sem ter resposta, não responderia. Apenas observaria e se encantaria com as coisas de menino.
Ele desapontado, no entanto, ficaria de mal com a menina e como que indignado diria a ela que sua meninice não o entenderia... (e não mais brincaria com a menina). Ela iria então para sua casa e, no caminho, se distrairia com uma borboleta transeunte. De volta para casa, encontraria uma borboleta pelo caminho... “Leve distração”...
A menina crescida não ousaria sentenciar as coisas do menino. Não. Ela não simplificaria sua essência em uma caixinha, botando-lha um rótulo, nem jamais acomodaria seus sonhos de menino em prateleiras. Não queria que a mágica empoeirasse na estante.
O menino grande diria incisivo para a menina: “pare de tentar entender a vida e vá vivê-la”.
Assim, então, os dois retomariam os afazeres rotineiros... em meio às contas que se acumulam ... e às tarefas não cumpridas, ao trabalho empilhado sobre a mesa e à poeira acumulada por entre as frestas, livros... e caixas nas prateleiras.
A menina crescida não soube onde foi parar o menino e tampouco como fazer para tirar a poeira que ofusca, ainda, o brilho de seu olhar.